Conversaciones con mama (II)

- Mama – entoné cada letra como si de las últimas que fuesen a salir por mi boca se tratasen.

- Dime hijo.

- Sabes que no tardaré en irme; sabes que de un momento a otro volveré a coger la maleta que en mi armario se ha convertido, y os volveré a dejar otra vez solos.

- Hijo, por qué no descansas una temporada, intenta hacer vida aquí cerca de nosotros, por qué no puedes ser como los demás. Siempre de un sitio para otro, sufriendo, malcomiendo, malviviendo… Tú te crees que el mundo está por descubrir hijo, y no es así, se descubrió ya hace muchos años…

- Lo sé, sé que todo se descubrió hace muchos años, pero si no lo veo todo con mis propios ojos, no es suficiente para mí. Necesito sufrir, disfrutar, llorar con cada adiós para más tarde reír al recordaros. Necesito derramar muchas lágrimas por todo aquello nuevo que acabo de descubrir a mi alrededor, y pasarme un día entero con la sonrisa en la boca al descubrir la felicidad en medio del desastre que aquí nadie conoce.

Ella dejó sus quehaceres y se sentó a mi lado, con sus ojos clavados en los míos, absorta de cualquier movimiento inesperado tanto dentro como fuera del habitáculo, cegada por la luz que arrastraba cada una de las palabras que desprendía por mi boca, orgásmica por el placer de los sentimientos que empapaba cada uno de los sonidos que arrojaba. Siempre parecía predecir el momento en el que le iba a contar algo realmente importante, para mí; siempre escuchaba con la boca tan cerrada como el clérigo en misa, aprovechando mis silencios para soltar un Amén. En algún momento me arrepentía de soltar tantas barbaridades pensando que ella se preocuparía por la salud mental de su hijo; pero siempre, sorprendiéndome, escuchaba, me daba la razón, o simplemente me la cogía prestada para jugar con ella, modificarla a su parecer y preguntarme si así lo veía mejor.

servido por pignon 8 comentarios compártelo